O país a preto e branco

Estação de Metro da Cidade Universitária. O tempo não me permite comer mais do que uma bucha antes de ir ao Hospital. Decido parar no café do Metro. Ao balcão dois homens conversam alto, amparados em minis. Um é preto, o outro branco.
Enquanto sou aviado, ouço a conversa. O preto, de voz enrolada denunciando depósito atestado de álcool, vocifera contra “este país”. Reclama mais apoios do governo. Elogia o governo do seu país, que não deixa as pessoas ao abandono. O branco tem sotaque revelador das suas origens: o leste europeu. Ri-se e abana a cabeça, perante os argumentos do parceiro de conversa. A determinada altura pergunta:
- Onde você nasceu?
- Na Guiné.
- E quando veio para Portugal?
- Faz tempo. Há mais de vinte anos.
- Então porque não volta, se ali é tão bom e aqui tão mau?
O preto balbucia algo imperceptível, numa voz movida a álcool.
-Olhe, quer um conselho? Se isto é tão mau, pegue o metro e vá até ao rio. Lá tem muito barco. Apanhe um e volte para o seu país- recomenda o imigrante de Leste.
-Ah, isso não, que lá tem guerra e as pessoas andam nas ruas aos tiros, responde o africano.

O branco soltou uma sonora gargalhada e pediu mais uma mini.
O tempo escasseava. Paguei e fui em passo de corrida para o Hospital Santa Maria. Com pena de não ter assistido ao desenrolar da conversa.